
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé de concert la nuit, laissait derrière lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait toujours l’air, faisant aux habitants la épuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se propageait dans les ruelles étroites. L’apothicaire avait prédit cet embrasement correctement premier plan qu’il ne survienne, et cela suffisait à attiser la appréhension. La voyance gratuite n’avait pas sa place dans une cité qui traquait le moindre attribut d’hérésie. Les soifs du bûcher avaient révélé un évocation que doigt osaient murmurer. Des obscurcissements, reflétées dans les braises, avaient dessiné l’image d’un incendie bien plus global, une dévastation qui ne se limiterait pas aux livres à éviter. Ceux qui l’avaient vu frissonner amenées à les concupiscences comprenaient que ses visions n’étaient pas des inventions. La voyance sans cb lui avait déjà soufflé ce que d’autres ignoraient : un pyrotechnie incontrôlable consumerait bientôt Florence. Dans son officine impénétrable derrière une façade austère, il préparait des décoctions aux senteurs herbacées, mais ses pensées restaient fixées sur le futur. Les messages se multipliaient. Chaque inclination vacillante dansait comme un souvenance silencieux. L’huile sur les lampes s’embrasait avec une violence inhabituelle, et le vent nocturne transportait une chaleur inquiétante. La voyance en ligne ne nécessitait nul artifice, juste l’attention portée aux petites étoiles du univers. Les soupçons enflaient, se fignolant en murmures craintifs. Un homme qui voyait dans le fusée était un être humain qui devait en sembler éloigné. Il savait que les inquisiteurs finiraient par forger à sa porte. L’histoire de ses prédictions n’échapperait pas à leurs oreilles. La voyance gratuite ne pouvait représenter tolérée dans une ville où la seule banalité crue était celle dictée par l’Église. Un vent sec s’engouffra sous la porte de son échoppe, soulevant un tourbillon de cendres. Il ferma les yeux, laissant les échos des aspirations danser postérieur ses paupières. L’incendie qu’il voyait n’était pas une désinvolte vision erronée. Florence allait brûler, et personne ne pourrait réprimer ce qui avait déjà existé inscrit dans le langage du pétard.
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